这片林子让夏天更深了，就连这林子里蚊子的嗡嗡声，
也是为了让夏天在窗棂柔媚的灯影里，有泪可流，有血可流。
我这样说，不知道是因为对屋子里的那对璧人出于羡慕，还是出于嫉妒？
我只知道这林子很美，适合相思，更适合让爱情把这里认作故乡。
林子里，有一条河。月光落在流水里，像一封素笺。
岸边那个女子，当水汽濡湿她的长发，她知不知道，自己就是水中的那枚月亮？
而我，又是谁的月亮？哪里，又是我的故乡？
那人，他知不知道——
当他路过一条流水，我就是那流水里的月亮；
当他端起一碗烈酒，我就是那烈酒里的月亮；
当他落下一滴泪水，我就是那泪水里的月亮。
他知不知道——
我的故乡，就系在他的脚上！
这片林子，让乡愁更深了！就连林子里那些花，也都想家了。不然，风一吹，她们怎么就都凋萎了呢？
哥哥，我也想家了。我想家了，也会凋萎吗？
这个问题我不知道，我只知道，夏天过去，冬天很快就来了。冬天来了，雪就来了。
漫天遍野的雪就是北方的相思开出的花啊，只是，那些花从此只会流泪，只会流泪，却再也不会说话……
《寄》
文/丁艳
阳光，在那对小雀子的眼神里，清澈欲滴。它们中的一只，往前飞几步，就会停下来，等着另一只；另一只追上来后，它们总会彼此梳理一会儿羽毛，或者交颈低语。看着这对甜蜜的爱侣，忽然间感叹那些被我们辜负了的韶华。我们辜负的岂止是十年，二十年，那是一生一世啊，是摸不到尽头的永远……
曾在那么多的句子里，写下来世的期许，可有谁见过来世？彼岸花开，就算倾尽繁华也是枉然。奈何，我偏偏就是你的彼岸花！一把桃心木梳子握在手中，我却越来越懒得对镜，懒得梳妆。洁儿一遍遍笑我慵懒，她说，女人要打扮，要如花美艳！可是她怎么懂得，于我来说，如花又有什么用？那个远在天涯的人，他不知道我每天晨起穿了什么颜色的衣服；他不知道我站在春天的山坡上，衣袖上粘了哪种花的香气；他不知道，我的裙裳拂过月光下的草地时，草尖上的露珠，是怎样低低的泣；他更不知道，我一个人站在乌斯浑河边时，望着那空空荡荡的板木古桥，我的眼中，没有未来，只有过去……
有人说，爱情就是画地为牢，在时间的蒲团上，用一个千年来打坐。可我觉得，爱情，更像是一个人日复一日地在挖一个坑，明知道挖得越深，身在坑底的自己就越没力气爬上来，可却还是固执地不肯停手，直到塌方的泥土把坑连同自己都埋住，终于埋成一座坟，坟上年年常新的草色，就是骨子里渗出的执念写就的墓志铭。只是，再也没有人能听懂坟前风起时，那咽泪的朗诵。
哥哥，若有一天，你偶然间读到这些文字，请别笑我痴迷。就折一枝桃花插入瓶中吧，就仿佛终于把大红的盖头，遮上了我的发髻。哥哥，对你说这些话时，我只是一个小女人，一个把爱情当做生命全部的小女人，今夜，隔着千山万水，我只想和我爱的男人说说心里话，只想在我爱的男人肩头，小憩……
《那个下午的雨》
文/丁艳
以后的许多时候，我还是会记起那个下午的雨。记起雨中的藤蔓，记起藤蔓上垂挂的葡萄。
是觉得那被雨水打湿的葡萄，像泛着泪光的眸子，还是觉得那只采摘葡萄的纤手，像负伤的白鸟一样，在藤蔓间微微迟疑，微微颤抖？都像，也都不像。
其实，和许多个秋天一样，那天，你也不在的。坡上，白瓜已经随着车轮声走了，只有那些枯萎的瓜蔓与野草纠葛在一起，像无厘头的乱麻；坡下，一片苞米，在沟壑那端，呆呆地望着天空；山坳的灌木丛里，不知名的鸟偶尔扔出来一两声啼叫，又被雨淹没。只有溪流旁的蒿草，翘着脚尖，仿佛她等的人，已经走在了来路上。
她等的人是谁？是我吗？我已经来了。可是，我等的人呢？今天，他会来吗？今生，他会来吗？
我想在雨中站一站，再站一站……
那个下午摘下的葡萄，已经酿成了酒。窗前，举杯，雁声里还是只有我一个人。
以后的许多时候，我还是会想起那个下午的雨，和每一个想你的日子一样，我总觉得那雨中，真的有你在我身旁。仿佛你正透过雨声唤我：艳，艳，艳……
那是我们相识的第九个秋天。“九”，可同“久”？
亲，你听，那落花正在流水里，低低的唱……
